Смяты георгины, бывшие красой,
Выпасом скотины, с первою росой.
Жалко георгины, больше им не цвесть,
А у той скотины, смятого не счесть.
Нет в скотине чувства, чувства красоты,
Ей не до искусства, как растить цветы.
Как с трудом даётся, прорастить росток,
Что скотом жуётся, о как мир жесток.
