Ты приходишь, словно прошло два дня
(не два года, нет), радости не тая,
она снова тебя прощает.
Поцелуями жаркими угощает,
потому что она – твоя.
Как на крыльях на встречи она несется,
ты для нее – и вода и солнце,
и золото высшей пробы.
Говорит, что будет любить до гроба,
Ну а ты смеешься.
Для нее никого в мире нет милей,
ну а ты же принадлежишь не ей.
И она бы тебя отбила
у той, что давно тебя не разлюбила.
Если б была смелей.
Ты уходишь, слова не говоря,
потому что она залетела и более не мила.
Ты идешь кого посвежее трахать.
А потом наполняешься жидким страхом,
узнав, что она умерла.
