Воскресенье

О весне так часто слагают песни!

У меня же в горле привычный ком, потому что мертвое не воскреснет с первым распускающимся цветком.

А зимою, честно, намного легче, а зимой уместна моя тоска.

Солнце опаляет, слепит, калечит, острой болью вспыхивает в висках.

Нет, не все дано починить, исправить. Вновь не мчать за видимой вдалеке синей птицей.

В сердце когтями - зависть, когда вижу чьи-то «рука в руке», нежность взглядов, искренние улыбки, светлым чувством полненные слова.

Самообладанья основы хлипки, но до всхлипов я опущусь едва.

Да, это противно, смешно и жалко: я уже заранее извелась.

Неостановима весна-весталка, но весь март - безжизненность, хмарь да грязь - передышка перед испепеленьем жадно торжествующим бытием.

Завтра начинается воскресенье.

Только это право дано не всем.