О весне так часто слагают песни!
У меня же в горле привычный ком, потому что мертвое не воскреснет с первым распускающимся цветком.
А зимою, честно, намного легче, а зимой уместна моя тоска.
Солнце опаляет, слепит, калечит, острой болью вспыхивает в висках.
Нет, не все дано починить, исправить. Вновь не мчать за видимой вдалеке синей птицей.
В сердце когтями - зависть, когда вижу чьи-то «рука в руке», нежность взглядов, искренние улыбки, светлым чувством полненные слова.
Самообладанья основы хлипки, но до всхлипов я опущусь едва.
Да, это противно, смешно и жалко: я уже заранее извелась.
Неостановима весна-весталка, но весь март - безжизненность, хмарь да грязь - передышка перед испепеленьем жадно торжествующим бытием.
Завтра начинается воскресенье.
Только это право дано не всем.
