Те слова, что все себе ношу,
обратить в силах лишь к костру, и
вместе с пеплом остывшим ввысь
ветер пусть унесет пустую
брань, что жизнь-де не удалась —
где драконы мои и девы,
подвиг ратный, мед по усам?
Я живу, ничего не сделав,
никуда уже не стремясь.
Ха! Как будто стремился, впрочем…
И рассказ вовсе не рассказ —
выдох, вдох,
прочерк,
прочерк,
прочерк.
