и сколько бы календарей ты не перевернул,
ты всегда будешь помнить шлейф её пряных духов,
малахитовых глаз манящую глубину,
словно бриз, лёгкий шорох неспешных её шагов.
и небрежно распущенных рыжих её волос
ты не сможешь забыть, даже если безмерно пьян.
только из-за неё ночами тебе не спалось,
только в ней полюбил без памяти каждый изъян.
и глаза закрывая, ты видишь её опять,
её алые губы горят, как костры рябин.
ты бы жизнь променял, повернуть чтобы время вспять,
но с утра просыпаешься снова совсем один,
а в динамике, словно назло, Шуфутинский поёт,
про сентябрь, про свой календарь, как горят костры...
твою душу на части тоска осенняя рвёт,
всё могло быть иначе, скажи ты тогда: "прости".
