Мы заболтались, казалось бы, о пустяках,
Совсем позабыв, что вставать завтра в семь или в восемь,
Мы попрощались, сказав друг другу "пока",
Мы вышли на улицу — а там оказалась осень.
Мы вышли на улицу — а там оказалась тьма
И влажное небо глубокого цвета сливы,
И воздух — такой, что можно сойти с ума,
Вдыхая его, и стать на минуту счастливой.
И нам бы грустить о том, что жизнь прожита,
Что каждый из нас — другому совсем не нужен,
А мы сокрушались, что дождь, а мы — без зонта,
Что новые туфли бездарно промокли в лужах...
Нам бы плакать о том, что ещё вчера
Ждали лета — но дверь привела нас в осень,
А мы сокрушались, что завтра нам в семь утра
Вставать — так уж лучше и не ложиться вовсе.
И пусть промокли туфли и нет зонта,
Но окна светят таким леденцовым светом,
И вечер ложится нам под ноги как черта,
Как грань между осенью и непрожитым летом.
И поздно спорить — я тысячу раз не права.
Мне нужно жалеть и плакать, а я — как в танце,
Как в трансе — схожу на вымытый тротуар,
Сияющий в лунном холодном глянце.
Ветер в моих волосах, пустота в руках,
И фонари среди жёлтой листвы — как стражи.
И мне бы плакать, а я — всё о пустяках,
Как будто — совсем не больно, совсем не страшно...
