Истребители

У меня к тебе нечто странное - это когда в крайней точке, в полупетле

Замирает ручка отчаянно, ждет, надеется, чтоб рванули ее на себя.

Что-то древнее, жутковатое, когда был инвалид, а стал - легкоатлет,

И расплавился шар из плазмы, обжигая, кружась, слепя.

Нет, ни боже мой, никаких "как мужчина и женщина, в болезни и здравии, и пока" -

Это проще. Когда ты падаешь, два штурвала связаны. На второй ложится рука,

И упасть в бездонное небо, поменяв гравитации вектор, тебе не даёт.

Вот такое оно, моё странное - не моё, а само по себе, своё.

Но спираль за спиралью вьёт, штопорит в седеющий лес и на вывод надрывный рёв

Говорит мне, что я еще более жив, чем морали житейской печать на лбу.

И скорее я лев, чем во всём этом прав.Но клянётся костёр твоим октябрем:

В истребителе-спарке для двух пилотов отсутствуют все табу.