И с каким-то именем дивным
Поманила в Европу поэта
Я не знаю как обратила
Эту осень в ихнее лето.
Толи пела, толи плясала
Растворялась в нарядах, балах
Но поэта было там мало,
Боль терпела его голова.
Не огни, не светские пляски
Не тревожили душу его
Да же если рвал тут же связки
Взгляды были все за одно.
А любовь его славу хотела
Всем друзьям своим показать
-Вот смотрите с кем прилетела
Не смогу себя замарать.
А любовь ли была поэту
В это время вся отдана
Буд-то продал кого-то при этом
Что вдали оказалась страна.
А во снах одиноки и сильных
Растянулись просторы Руси.
И шептали губы не вино,
Мама, мама, мама прости!
Просыпался, осенние души
Нагружали чужою средой
От тоски умереть же лучше
В нашей хмурой паре золотой.
В этом сердце, одиноком и сильном
Уходило на убыль лето
И с каким-то именем дивным
Убивала собою поэта.
