Кто сказал, что весной не летают киты?
Что полёт для кита это роскошь?
Что внутри не бывает у них пустоты,
И не гложут тоски отголоски?
Есть, наверное, дюжина разных причин,
Не стремиться в открытое небо,
Наслаждаться свободным простором глубин,
Поглощая планктон как плацебо.
Но взмывает гигант, окрылённый мечтой,
Растворяясь в чертах горизонта,
И остался ни с чем живодёр-китобой,
В трюме призрак холодного фронта.
