День третий

Я в плеске крыльев слышу свист:

одна из серых голубиц

на виноград слетает вдруг.

Её полёт рождает звук,

в отличие от многих птиц.

Её крыло за каждый взмах

по воздуху рисует знак - 

восьмёрка лёжа на боку.

Конечно, знак. 

Пусть будет так.

Томится виноград в соку,

набравший сладость к октябрю,

и тени от него легли.

Тепло исходит от земли.

А я молчу. И я смотрю:

две перекрещенных петли,

а в точке между них покой.

Я повторяю этот знак,

водя по воздуху рукой.

Замах крыла, ещё замах...

И в свисте слышится укор:

зачем, зачем решила я

покинуть в юности края,

где горлицы, и дом, и сад?

Петля вперёд. 

Петля назад.

Пора, пора под виноград,

горящий светом на лозе.

Пора вернуться. 

Насовсем.