Я не поэт, а маленький мечтатель,
И всё вокруг мне кажется иным.
Хочу простого искреннего счастья,
Хочу я быть душою молодым.
Люблю считать сверкающие звёзды,
В них чья-то тайна прячется в ночи,
Ищу чего-то, как больной философ,
А рядом муза шепчет мне: «твори!»
Я не поэт, очередной прохожий,
В чужих глазах мне нравится тонуть.
Дневное солнце греет мою кожу,
Тебя я встречу здесь когда-нибудь.
Тебя узнаю по твоей походке,
Такой смешной, но до того родной,
Тебя узнаю по улыбке скромной,
Но сердцу любящей и самой дорогой.
Я не поэт, а одинокий зритель,
Смотрю по сторонам, прячусь в толпе,
Жду новых путешествий и открытий,
И растворяюсь в этой суете.
И каждый шаг, и каждый тихий шорох,
И нежное дыхание ловлю,
И мне не нужен ни единый повод,
Чтобы сказать, что я тебя люблю.
Я не поэт, а маленький мечтатель,
Мне снились странные истории во сне,
И я пишу всё то, о чём я слышал,
Что испытал я сам в своей судьбе.
Я не могу сказать это при встрече,
Мне проще взять перо и написать,
По вечерам копаюсь в мыслях вечно,
И только творчеством могу дышать.
