Блоха

Как есть, не хороша и не плоха,

В размер ушка игольного, убога

С людьми ходила в божий храм блоха,

Невидима, но... и не видят Бога.

    Несли её телами, аки крест

    И память, смерти маленькое жало.

    Слишком проста, чтоб знать, что Бог воскрес,

    Блоха, но верующих - обожала.

Гонения сносила, чтоб спасти

Себя (а, может, их), в дорогах мёрзла

В каких-то швах, но, Господи, прости,

Любила службу - там никто не ёрзал.

    Крестясь, пред алтарём уже представ,

    И кланяясь, свершая песнопенья,

    Не трогали блошиные места

    Трапез ея, просили лишь терпенья

Чуть большего. Свяшенник говорил:

«Смирись...», и всё - как вера принималось, 

Как то, что Бог с любовью мир творил

И с юмором, что Он велик и в малом.