Как есть, не хороша и не плоха,
В размер ушка игольного, убога
С людьми ходила в божий храм блоха,
Невидима, но... и не видят Бога.
Несли её телами, аки крест
И память, смерти маленькое жало.
Слишком проста, чтоб знать, что Бог воскрес,
Блоха, но верующих - обожала.
Гонения сносила, чтоб спасти
Себя (а, может, их), в дорогах мёрзла
В каких-то швах, но, Господи, прости,
Любила службу - там никто не ёрзал.
Крестясь, пред алтарём уже представ,
И кланяясь, свершая песнопенья,
Не трогали блошиные места
Трапез ея, просили лишь терпенья
Чуть большего. Свяшенник говорил:
«Смирись...», и всё - как вера принималось,
Как то, что Бог с любовью мир творил
И с юмором, что Он велик и в малом.
