Как сотни ног, оставившие тропы.
Как провода, оставившие связи.
Мы есть система слов и перетоков,
Трансляторы без кода и без фразы.
Мы - вечно современное искусство.
Мы - встроенность в бетон и образ жизни.
Мы - стройка, имитация и мусор,
Сентябрьские жестяные листья.
В дополненной реальности - прореха.
В асфальте - пруд с размокшими бычками.
В генплане - пункт, где с рельсов можно съехать,
Покуда всё просчитано за нами.
Верней за нас, вернее перед нами,
Вернее как параметр в настройках,
Настройках личностных и коммунальных,
Доступных в терминалах лишь поскольку
Есть саги об изнанках и фасадах,
Есть стяжки, сохраняющие разум.
Есть что-то безнадежное в двадцатых,
В которых город насмерть перевязан.
И знаки отсылают к тем же знакам,
Витрины - к вывескам, а вывески к витринам,
И каждый - уникально-одинаков,
Застрявши в своей точке паутины.
