я всегда говорил, что смерть меня не пугает.
смеялся над теми, кто до дрожи ее боится.
мне казалось, что раз после этой жизни
следом придёт другая —
то не имеет смысла
за масками прятать лица.
я рвал свою кожу,
сжигал свои шрамы,
ломал свои рёбра.
поролся о прутья клетки святого общества.
осторожно рыл себе яму
по параметрам гроба,
в котором хотел схоронить свое грязное отчество.
боль так же обыденна,
как забитый автобус
и липкая стойка бара.
чувствовать боль — значит чувствовать всё до боли.
и видимо в том самый фокус,
что смерть мы не выбираем.
проживаем сценарий
в соответствии с нашей ролью.
мне страшно скончаться от голода,
рыская в подворотнях.
в огромном бездушном городе
захлебнуться в своей блевоте,
после литра текилы с таблетками от тревоги.
мне страшно упасть на чужом пороге,
колотя со всей силы дверь.
умереть от разрыва сердца,
не сумев пережить потерь.
не создав ни стиха, ни скерцо.
я боюсь умереть во сне,
не успев рассказать о нем.
может, там ты приснилась мне
тем заброшенным январём.
если следом идёт другая жизнь —
мне не страшно уйти из этой.
лишь подбросить монету своей рукой —
единственный мой каприз.
