Как говорится, мгла времен…
Увидев, что разломан клен
или подброшена змея,
шипящая под наши окна,
стенала бабушка моя:
– О чтоб рука его отсохла!
Кто это сделал, чтоб ослеп!
Чтоб он оглох, как старый камень!
Чтоб глину ел, не сладкий хлеб!
Не воду пил, а ярый пламень!.. –
Возвышенный язык ее
пугал детей, но те смеялись.
Нарочно пакостить старались –
побьют окно… сорвут белье…
Потом бабуля умерла.
Проходят годы. Ой, алла!..
И вдруг я думаю… а вдруг
хотя б один из хулиганов
сидит сегодня без карманов,
слепой и нищий, всё из рук
роняющий?. Его, как гром,
догнало бабушкино слово…
рыдает он, трет кулаком
глухое ухо… жизнь сурова…
А если честно, это ж я
змею ловил, ломал деревья…
О где ты, бедная моя?
Где вы, родные суеверья?.
1989
