Ее движения были неспешны,
Словно падающие с каштанов листья,
Прячущиеся то ли в ожидании истины,
То ли в стиснутые объятия зимы.
Ее взглядом выстланы дороги осени.
В те края, где тают слова и начинаются Выси.
Косвенно и без проса взглядом обгладывает мир
Досыта. Мир, рожденный для неё кем-то другим.
Ей всегда нравилось задать вопросы,
Холодным таким, тонким голосом… И спрятать.
Где-то в самой глубине ответ. А через много лет…
Пришить бумаги лист к заледенелым стёклам и смотреть,
Как тает в свете дня чернил неровный след.
