Я не очень боюсь показаться сегодня банальной
И не стыдно, простите, мне слёз ни чужих ни своих.
Пискарёвка не радует цветом гвоздик ритуальных.
Плач, нахохлившись старой вороной, над полем затих.
Воробьи подбирают с земли драгоценные крошки,
Те, которых живым позарез не хватало тогда.
Равнодушное солнце глядит на прямые дорожки,
Приводящие нас на поклон к тем, кто здесь навсегда.
Даже ветер наш питерский как - то сегодня не колет,
Он не в силах развеять ту боль, что нависла стеной.
И священников рать никогда этот грех не замолит,
Что зовётся нелепо, обыденно - просто войной.
Тишина укрывается здесь пеленою тумана,
Пролетая, беззвучно крылом чуть качнут журавли.
Боль живых - незажившая, кровоточащая рана,
От которой лекарств, как известно,не изобрели.
