Так страшно жить, осознавая, что ты не такой как все...
Свято веря, что ночь никогда не закончится,
когда доверяешь лишь самому себе, задаёшься вопросом -
почему нельзя делать то, что хочется?
Просто сидеть в углу бледной комнаты, ничем не примечательной,
такой же как все иные,
слушая голоса соседей за "картонной" стеной,
обрывки до неприличия громких фраз:
""Гады...Сволочи...Мы другие!""
""Какая мысль!"" - с ухмылкой подумал он,
меняя кассету в старом магнитофоне,
он мог давно погибнуть в этом океане ссор,
выкуривая пачку дешёвых сигарет на облезлом балконе.
Акварелью рисуя воспоминания: дом, любимые женщины, питерские мосты,
узкие улицы...
Вода и воздух туманят сознание,
тлен, темнота до тех пор, пока он не начал писать стихи!
Никто не знает из чего он был создан... Кто-то скажет, что он слабоумен...
А он просто мальчик, который любил смотреть на звёзды!
Всё закончилось банально - он умер.
