Ты ежедневно убиваешь в себе бога,
Проткнул иголкой свой воздушный шар.
А состояние, наслаждения жизнью,
Сменил на наркотический кумар.
Когда тобой придушенная совесть,
Нашла приют в растерзанной душе.
Ты осознал, что пишешь свою повесть,
Ни как хотел, а в ней одни клише.
Вещаешь, что зависимость сильнее,
И признаешься в том, что духом слаб.
Затягиваешь сам петлю на шее,
Признанием того, что ты лишь раб.
Проходит жизнь, в синдроме абстинентном,
Найти пытаешься в происходящем суть.
К каким ещё прибегнешь аргументам,
Чтоб совесть успокоить и заткнуть.
Зачем свой бой всё время переносишь
Чего боишься, то что ты поймёшь?
Когда смертельную отраву эту бросишь,
Что это было, то чем ты живёшь...
