Я поэт,
я художник,
я чёртов творец.
Эй, смотри,
я исконный талант
и бездарный
глупец.
Одновременно.
Хоть и временно
и слегка неуверенно,
но соединил в себе
все параллели.
Намеренно.
Чтобы ты узрел
гения в чистом виде.
Хотели? Берите.
Не надо? Верните.
Или просто раздайте
прохожим.
Мне всё равно
не стать для тебя
хорошим.
Скорее — выскочкой
или простой жертвой
жанра,
рожденной из адского
пламени и пожара,
— ребенок хаоса,
любимец кошмара.
Я поэт.
Я художник.
И постоялец бара:
в истощенном теле
алкоголя сейчас
немерено.
К чему твои морали,
если я себя убиваю
намеренно?
Твои речи о счастье
отдают провокацией,
— оно не потеряно,
оно плод твоей
трансформации.
Трансформации
из высшего животного
в сплошное безличие.
Достижение заветной
эмоции догонит одно
безразличие.
Поражает этот
странный людской обычай
гордиться добычей,
что из себя представляет
всего лишь набор
гормонов.
— Эй, сударь,
где мои истории
про драконов?
Здесь не найдено ни одной
среди твоих нейронов,
зато низкосорных сериалов
спрятано по сто сезонов.
Подсознание подчистую
забитое хламом,
но ты всё по практикам
да по программам:
от темы вселенских каналов
до поиска Бога,
от бессмысленности
меня бы точно взяла тревога.
Бесконечные медитации
какой-то гармонии ради,
что ты хочешь узреть
в этом диком формате?
Тебе бы больше адаптации
и историй об аде,
о том как выжить в этом
социальном разладе.
Но ты слеп
и всё еще читаешь
никчемные лекции,
но сам же подтверждение
тому, что счастье
— это инфекция,
ради которой
ты всё отдал.
Поздравляю,
этот выбор — твой самый
весомый провал.
