Среди дней и ночей, разлетевшихся стаей бесчисленной,
Увядая, тоскует любовь и теряются сны.
Я целую твой подбородок (но только мысленно),
Собираю по строчкам обрывки забытой весны.
На исходе июль. Август пахнет созревшими грушами.
Примеряю свои поцелуи к твоим губам.
Эти губы остались чужими, но все-таки лучшими...
Зря кричать в пустоту, что тебя никому не отдам,
Я не буду - словами дороги напрасно выстланы:
Мы с тобою в пыли растоптали гнилые плоды.
Если можешь - люби, но теперь уже только мысленно,
Поцелуи свои обращая в холодный дым.
02.08.15
