Знаю, что вовсе не выход громить этот дом,
Лечащий хуже, чем стены больничного бокса.
Я запиваю тебя суррогатным вином
И заедаю дешёвым аналогом кокса.
Не сомневайся, я правда свихнулась на треть.
Джинсы на стуле, пропахшая потом подушка...
С каждым рассветом, когда начинаю трезветь,
Всюду мерещишься ты в этой грёбаной двушке.
Я заставляю себя, хоть и с диким трудом,
Брать телефон и общаться без мата и крика.
Правда, попав в сорокадвухметровый дурдом,
Вывела правило: с чокнутых спрос невеликий.
И не выходит соврать, что за пятым ребром
Всё затянулось и что не кровят ножевые.
Помнишь скулили, что мы друг без друга умрём?
Вроде живые...
