Не тот поэт ты, если легок путь.
Нет глубины в таких стихотвореньях.
Мечтой ведомый, в славы зал желающий ступнуть
без трудностей? - Похуже преступления!
Сквозь терни к звездам, вот она цена.
Лишь одолев все тяготы, истерзанная воля
Проложит путь, не устоит проклятая стена,
В которую, тебе казалось, бился головою.
Поэт - призвание, поэт - не честь.
Бог наградил тебя талантом для веселья.
В борьбе с принятием себя, таким какой ты все же есть,
Не мало личностей бродило в состоянии похмелья.
Не музы поиск и не с вдохновением спор.
Тебя, поэта, это не должно заботить.
Им не понять, простым жильцам, немой позор,
Когда предпочитаешь размышления обыденной работе.
Когда ты чувствуешь, не зная связь.
Когда пытаешься сказать им всем о многом.
Когда причин и следствий путаная вязь
Рождает им на суд стихотворение итогом.
Нет, нЕчего им даже объяснять!
Богат язык наш, но скупа культура.
Мне б временной скачок, лет так на 200, вспять,
Тогда в почете был поэт и вся литература.
Сейчас же много брани от невежд,
Замученных и злых на жизнь и непогоду.
Не их вина, внушили им несбыточных надежд,
Те кто давно уже подсОливает воду.
И пусть от жажды затуманен мозг,
И большинство из нас рабы или солдаты,
Кишка тонка нарушить расстановку звезд,
У тех, вверху, определяющих зарплаты.
Поэт ли ты? Да, может, не поэт.
Ты тот, кто есть, ты тот, кто должен помнить,
Что в твоей жизни существует лишь один запрет -
Вернуть нельзя то время, что приятно вспомнить.
