Не оставляя строк на поле бездны
Поэт стирается в песок, и бессловесно
Идёт по тысячам голов, во тьму взирая
Но не добравшись до основ, встаёт у края.
Ему неведома печаль былых мгновений,
Не представляя как зачать от мира гений,
Его глаза о новом лгут, и бессловесно
Влечет, затягивая жгут, слепая бездна.
Поэт летит на ярый зов пречёрной длани,
Наречьем тысяч языков себя изранив,
И натыкается на риф былых свершений,
Встречая самый древний миф, что в нём жил гений.
