И вот приходит SMS-ка: "Я скучал.
Сегодня буду ровно в семь. Возьму вино".
Вдруг вспоминаешь, как пропах тоской вокзал,
А ты сидела и ждала. Тебе смешно.
Считал недели беспощадный календарь.
Не мог приехать - то работа, то дела...
Потом звонок - и завершающий удар:
Прощай-прости-жена-мне-сына-родила.
Подушка скрыла от соседей жуткий вой,
Обиду, злость и смрад жестокого вранья,
Расправу, что грозилась учинить с собой.
Святые узы окропил незнания яд.
И девяносто бесконечных дней подряд
Тебя сгибало и корячило в дугу.
Мечтала, чтобы возвратился этот гад.
И окунулся в нескончаемый загул.
Упрямо время размывает боли грань,
Стирая в памяти ненужные следы.
Смеёшься. Пишешь в SMS ему: "Отстань".
И тяжесть мигом испаряется, как дым.
Субботний вечер. Столик в маленьком кафе.
"Мартини", "Цезарь". Ты красивая. Одна.
Высокий парень. Чуть /заметно/ подшофе.
"У вас свободно? За знакомство. И до дна!"
