Ломка

всё закончилось, теперь будет только ломка,

будет неописуемо больно и страшно,

настолько,

что захочется грызть бетон и крошить посуду,

но щемящая боль не отпустит

ни на минуту,

потеряется смысл вставать и идти куда-то,

руки-ноги станут тяжёлой ватой,

да, ты будешь лежать и кричать: я не верю,

метаться по комнате диким зверем,

корчиться на полу от приступов ностальгии,

вспоминать его губы, горячие и сухие,

как водила пальцами по волосам, по лицу и телу.

это будет больнее удара в челюсть,

больнее, чем огнестрельное и ножевое,

это ломка – её не вылечить зверобоем,

свежим чаем, фильмами, советами «не сдаваться».

всё прошло,

и это

практически ампутация.

они шепчут тебе: давай уже, просыпайся,

сказка кончилась, пора возвращаться в реальность.

больше не будет вина и развратных танцев.

это было красиво, но ненормально.

и ты просыпаешься, понимая, что образ его растаял,

не воскресить черты, не вспомнить вкус поцелуя.

ты лежишь, как мертвец, посреди ледяного мая

и произносишь со злобой: какого х*я.

все они посмеются: подумаешь, расставание,

попытаются подбодрить, но это получится глупо.

это ломка,

всё расплывчато, как в тумане,

её не вылечить мороженым или супом.

они скажут тебе: ведь он был твоим адом,

с ним было плохо во всём… ну, кроме постели,

он тянул твои деньги, таскал по дешёвым хатам,

вы горели, как спички,

и вот вы совсем догорели.

у вас не было будущего, ни при каком раскладе,

вы ходили по самому краю обрыва.

но ты мечешься психом по комнате, как в палате,

и твердишь:

я была счастливой.