Мой голос — это голос только мой,
И за меня не впишется эпоха.
Я — блюдечко с надколотой каймой,
Осенний лист, букет чертополоха,
А это вам не птица в небесах,
Не волнорез, не молния, не буря.
Немного понимаю в вещих снах,
Простых вещах и всяческом сумбуре,
А в жизненности — ровно ничего,
А хочется искусства - не юродства.
Но я не вечный смысл, а вне его,
Тем больше рада родственности, сходству —
Бесстрашней чтоб и радостней звучать, —
Хоть с кем-нибудь, кто сам плавучий остров,
И будет слово чем-то, что сложней
И, может быть, прекрасней доброй притчи,
Чтоб уместить шесть прежних падежей
В морской букварь ли, в облачный ли, птичий.
06092020
