здравствуй, лётчик.
пишет твой выросший Маленький принц,
на полу валяется шприц,
а в вене тройная доза.
я сам убил свою розу,
представляешь, мечом,
я стал для себя палачом.
столько хотел написать,
но не знаю, о чём.
слушай.
я отращивал волосы, чтобы так просто их сбрить,
прости меня, папа, не бросил курить,
прости меня, мама, не бросил и пить,
прости меня, если можешь простить.
простите все, с кем пути разошлись,
внутренний мир - сломанный Papers, Please,
если выпущу сборник, не заметит релиз
стайка нечитавших критиков и нечитавших подлиз.
«смерть не может быть хуже, чем жизнь» - вот нынешний мой девиз
над гербом из меча и розы.
копаюсь в себе - жук навозный,
баба с возу -
кобыла сдохнет,
кобыле легче
быть съеденной башкиром с лечо;
и да, это корявая аллюзия на Бодлера.
да здравствует Рим!
да здравствуют рабы на галерах.
да здравствует жизнь!
без надежды и веры.
да здравствует смерть.
без надежды и веры.
хочется выблевать скопившейся грязи ком
под закадровый смех,
Breaking Dead -
отличный ситком.
Шаганэ, ты моя Шаганэ!
что же прячешься ты под платком?
дай взглянуть на твои ресницы,
дай дотронуться до растерзанной чужими поцелуями поясницы,
дай в волосах твоих удавиться.
здравствуй.
это написано выросшим Маленьким принцем,
чей единственный принцип -
миг встречи меча и розы,
существование под наркозом
чистым шаблоном uCozа.
чистая линия счастья - червяк на ладони,
по ней идут выменять душу демоны Они,
но мне нечего отдавать.
мне нечего вспоминать.
мне нечего забывать.
только прощаться,
но себя не прощать;
отращивать волосы, чтобы так просто их сбрить.
вот и прощаюсь.
лётчик,
умоляю меня
простить
