Над Рыбинском всю ночь горят огни,
Огни большого города у моря,
Они огням Сан-Паулу сродни,
С мерцаньем звёзд на тёмном небе споря.
Не спят поэты, свет ночами жгут,
Поэты в муках рифмы подбирают,
Как манну с неба, их творенья ждут,
И от стихов их головы теряют.
И каждый пишущий стихи святой,
Слова с их уст пророчеством слетают,
Вознёсшись над вседневной суетой,
Они о книгах будущих мечтают.
И мыслями и каждою строкой,
В них пыл живёт великих устремлений,
И льются чувства из души рекой,
Исповедальных сердца откровений.
У каждого свой почерк и свой стиль,
Духовный мир ни в чём неповторимый,
И всё это, не сказка и не быль,
А только факт никем неоспоримый.
