Я поняла, дорогая, мы просто вышли из моды,
Как дурацкие штаны-клеш, как Битлз или Нирвана,
Мы скатились на дно, на дно мирового комода,
Режиссеру моей судьбы кто-то не дал на рекламу,
Ну а может, ему просто кто-то не дал,
И теперь он в депрессии, самой творческой,
И,наверное, место съёмок- темный сырой подвал,
Почитай-ка сценарий, посмотрим хоть,чем закончится.
Закрой уши-все что ты слышишь- лживая лесть,
Мы пишем о жизни, грязно-серой, в блевотине,
Какая есть,
Зачем миру жизнь? Миру б мультяшных сердечек и котиков.
Но,дорогая, кому тогда мы сдались?
И зачем я читаю сценарий, если всем окончательно похрен,
Хэппи энда не будет, сломалась цветная кисть,
Там, за кровавой рекой, каждый сразу же дохнет.
С миром мы просчитались; людям давай пострашнее,
Ужасов, хлеба с плесенью, самых паршивых зрелищ,
Зачем людям стихи? Стихи зимой не согреют,
Им нужен дешевый хардкор, отсчитай им кошмаров- взвесишь,
Пусть их убивает ужасом, пусть прошибает насквозь,
Руки трясёт от холода, когда за оконом жара,
Однажды с миром мы просчитались, малость-
Но на ошибках учатся, позволь страху их всех сожрать.
Мой режиссер в запое- зачем мне режиссер,
Я им вскрываю колючие вены тонким словарным ножом,
Я возрождаю Правду, которую каждый стёр,
Теперь уж достанется всем,кто первым лез на рожон.
Попробуй-ка найти выход, когда тут таблички нет,
Рот разрывает струнами пёстро-кислотной гитары,
Если вам всё еще хочется узнать заветный ответ-
Дорогая,открой им глаза, пусть
посмотрят
кошмары.
