Прочерк

Мне больно не писать тебе сонетов;

В печати посвящений не найдёшь.

Уж лучше нам встречаться только летом,

Чем круглый год читать сплошную ложь,

Ведь правды мне не выдавить и слова —

Бумага терпит разве что в столе.

Снимает всеуслышанье оковы,

Попутно заряжая пистолет.

Ты можешь не прощать мне этих строчек,

Как, впрочем, и молчанья не прощать — 

Ему я предпочла бы ставить прочерк

В любой графе о значимых вещах.

Я многое молчанью предпочла бы,

Но криком не наполнишь паруса.

Не выплыть — страх, моя вторая слабость.

А первая, конечно, адресат.

Спиши моё молчание на одурь,

Своими именами назови.

Тебе простить возможно что угодно,

А мне прости лишь факт такой любви.