Моей маленькой сильной Б.

Это какой-то седьмой (девятый?) круг ноября,

Я давлюсь мандаринами, читаю пыльную литературу,

Кто-то сказал, что рукописи

Не горят

Так не жгите их. Найдите мне мессию, бога, гуру,

Пусть заменит мне воду

Еду

И свет.

По ночам приходит Есенин с петлей на шее,

Говорит, кем ты будешь, если

выключат

интернет

Кем ты будешь, если вы всё опошлили, отымели?

Я мну соленую наволочку и нервно кусаю губы

Это ведь не я всё это придумала, ищите создателя,

Если он не свалил в соседние клубы,

Почему все решили, что я должна отрабатывать

И за каждую лживую душу, за каждый их хриплый вздох,

Я ползу по обочине, отбивая в мясо и кровь колени,

Каждый ночью подушке шепчет,что не так уж и плох,

И за каждый горячий шепот меня топят в пыльных траншеях.

Почему вы решили, что людям всё сходит с рук,

И мол, бог всё простит, всё поймет и даст билет в рай по акции,

Кто же будет тогда терпеть ад самых ужасных мук,

Этот пункт почему-то не помнят

ни в одной

декларации.

Но баланс нужен в мире, так тоже кто-то сказал,

И пока вы ищете бога в каждом втором пьянице,

Жизнь приходит походкой маньяка, демонстрируя злой оскал,

Говорит, ну потерпи, ну что с тобой еще

станется.

Мне страшно. Я жмусь к стенке, прячусь за дранную штору,

Нет, это не ко мне, вы, наверное, ошиблись квартирой,

Меня не взять целой Бастилией, смертью, войной, измором,

Она говорит: потерпи,

ты же вроде

такая

сильная.