Это какой-то седьмой (девятый?) круг ноября,
Я давлюсь мандаринами, читаю пыльную литературу,
Кто-то сказал, что рукописи
Не горят
Так не жгите их. Найдите мне мессию, бога, гуру,
Пусть заменит мне воду
Еду
И свет.
По ночам приходит Есенин с петлей на шее,
Говорит, кем ты будешь, если
выключат
интернет
Кем ты будешь, если вы всё опошлили, отымели?
Я мну соленую наволочку и нервно кусаю губы
Это ведь не я всё это придумала, ищите создателя,
Если он не свалил в соседние клубы,
Почему все решили, что я должна отрабатывать
И за каждую лживую душу, за каждый их хриплый вздох,
Я ползу по обочине, отбивая в мясо и кровь колени,
Каждый ночью подушке шепчет,что не так уж и плох,
И за каждый горячий шепот меня топят в пыльных траншеях.
Почему вы решили, что людям всё сходит с рук,
И мол, бог всё простит, всё поймет и даст билет в рай по акции,
Кто же будет тогда терпеть ад самых ужасных мук,
Этот пункт почему-то не помнят
ни в одной
декларации.
Но баланс нужен в мире, так тоже кто-то сказал,
И пока вы ищете бога в каждом втором пьянице,
Жизнь приходит походкой маньяка, демонстрируя злой оскал,
Говорит, ну потерпи, ну что с тобой еще
станется.
Мне страшно. Я жмусь к стенке, прячусь за дранную штору,
Нет, это не ко мне, вы, наверное, ошиблись квартирой,
Меня не взять целой Бастилией, смертью, войной, измором,
Она говорит: потерпи,
ты же вроде
такая
сильная.
