Мой гость, прошу меня простить, но признаюсь — я растерялся, Поэзией 20-й век, как влагой губка пропитался. Посевы предков сквозь невзгоды Обширные здесь дали всходы.
В них страсть кипит полярных мнений, Тут и Король, и Бог, и Гений…
Вот тот — блистал, но вдруг — забыт; Был славен этот и… убит…
Тут на поэтов мода, как на тряпки, Иным с восторгом лижут пятки… Потом забудут, отвернутся,— Другому идолу клянутся…
Тут гонят критики волну, Я чувствую, что я тону… Блуждаю наугад в тумане, В моём с поэзией романе…
Леонид Котов, июль, 2012
