Как же страшно тут на свете, белый боже, боже мой.
Ходит пьяный дядька ветер в кацавейке шерстяной,
Зарядил ружье рябиной и стреляет по луне,
А луны над ним не видно — попадает по спине:
Раз прохожий — всё, прохожий, не подымешься, поди!
Где же небо, белый боже, где же радость впереди?
