В тумбе нашла свою старую тетрадь.
Села на диван, взяла её в руки и
листаю страницы.
Смотрю каждую бумажку в тетрадке,
в ней нахожу целый мир: рисунки, стихи и писанинку сплошную.
Настала ностальгия по старому. Потекли слёзы рекой. Прям как будто не «я»?
А кто-то другой! Кто-то вместо меня?
Плакал во мне?!
Ну, то, что нашлось тогда в тетради,
было прямо таким родным:
таркашки, букашки, ромашки
и словно от них был такой аромат.
Да, не Есенин, и ни Шишкин, а родное
