Я не помню весну двадцатого,
Только небо в москитную сетку
И герани цветущую ветку
С подоконника желтоватого.
Понедельники, вторники, пятницы…
Есть ли смысл от дней расклада?
Звезды дальше, чем были когда-то
(Блеска больше в хрустальной салатнице).
Дней лишаюсь, а ночи длинные.
Снов не вижу. Без прОгляду тьма.
За окном из дождей бахрома,
Но не знаю прогулок под ливнями.
Всё тоска и тоскою обёрнуто.
Дом измерен звериным шагом…
Даже зависть к бродячим собакам,
Чья свобода еще нетронута.
Как же вспомнить туманами сжатый и
Нежный запах цветущих слив?
Весь мой слог бесконечно слезлив…
Я не помню. Весна. ПроклЯтый ли?
