Будто ветер поднялся, что ли,
В сигаретном дыму пространство.
Не сбежать мне от этой боли
И не вырваться из мещанства.
Обывательский круг все шире,
И мотор подустал от сбоев.
Я сбегаю от ширмы к ширме,
Растворяясь в своих любовях.
Ты, наверно, давно остыла,
И, быть может, совсем устала.
Мне все это давно постыло,
Наросло соленым кристаллом.
Стало все бесконечно чёрно,
Барахлит, задыхаясь, клапан
В моем сердце, где запечено,
Прежний образ совсем залапан.
Это раньше - в груди клубника,
Это раньше нам пели птицы,
А сейчас тяжело от крика,
И так хочется застрелиться.
Можно петь, надрывая связки,
Можно нянчить свои кошмары,
И вдыхать нефтяной и вязкий
Воздух, что налипает в шрамы.
Ты скажи, это будет честно,
Отложи пулемет насилья:
Отчего до безумья пресно
Это страшное невыносимье?
Почему, рассыпаясь, горы
Здесь прессуются лишь в песчанник?
Будто горе застряло в горле,
И крапивой растут печали.
А космический наш корабль,
Что привыкли мы звать Землею,
Не летел, а все время падал
И закатною кашлял кровью.
На каких скоростях он несся,
Спотыкаясь о метеоры!
Он пытался упасть на Солнце,
Но орбита его - неволя.
Догорают в костре поленья,
Тихо тлеет в углях суббота,
На мобильнике - пол деленья,
Подступила к нему зевота.
Набираю забытый номер
На почти безответной трубке,
И расходятся радиоволны,
И от них костенеют руки.
Слышу голос, забытый, звонкий
Что растекся в сплошном привете,
Ударяясь о перепонки,
Вдруг увяз в телефонной сети.
Все умолкло, и ветер стер их -
Эти звуки, что били в жилы...
Но вернуть невозможно мертвых,
Даже если они и живы.
2 min read
СлушатьНевыносимье
7
0
173
Give Award
Сергей Волошин
Поэт, филолог, критик, литературовед, член Союза Писателей России, создатель литературного паблика ЛитОсфера, автор (на данный момент) трех поэт…
Other author posts
Радиоцунами
Среди остывшей пустоты, В глазах простуженной надежды, Лишь отражаются кресты - Кресты на лацканах одежды.…
Герои в недописанных романах
Расставь все запятые перед "и", А после проводи слова до точки, Ведь в этом малом буквенном мирочке С тобой мы и являемся людьми.…
Стихокардия
И снова ночь коптит мое окно, А в люстре чуть помигивают лампы, Меня в стихи опять заволокло, Но все слова как будто косолапы. …
В перьевом отделе чудных небес
Выхожу во двор, замедляю шаг, И течет душа, как дрянной дуршлаг Видно, наспех нитью я в мир зашит, И не дали ТАМ мне ни меч, ни щит…
Comments
You need to be signed in to write comments