Я бы мог ответить как человек,
Но меня смущает горящий куст.
Кто бы знал, зачем в технический век
Так болеть каким-то искусством?
Ты родился в пыли, чтобы страдать.
Я пришел в этот мир, возможно, за тем же.
«Федя» вышел, и ты ложишься рыдать в кровать.
Я пишу стихи и живу надеждой.
Мир вокруг слепили безумцы,
Психи, падшие звезды и «овощи» чистой воды.
Я горел дотла, жил внутри котла, балансировал на конце трезубца.
А зачем? Чтобы мир спасать?
От кого? Зачем? Что за пафос?
Весь посыл твой великий не стоит и сикля.
Ты для нервной системы своей словно Танос:
Режешь грубой рукой, шьешь обратно без ниток.
Про политику что-то тревожное воешь,
Хотя сам ни на грамм не знаешь.
Там планету рвут, жгут и войны: жуть.
Только это не твоя стая ж!
Там пошлют своих дочерей на убой,
Сыновей здесь съедят с заправкой из нефти.
«Молодой человек» – может быть на покой?
Мы свободы хотим до смерти!
Мы хотим, как в песне той, по воде ходить!
И плясать на костях репрессий.
Мы мечтаем мечтать и без страха жить.
Только страшно жить, если честно.
10.2020
