Остыло лето. Отлетевшей уткой
Последний выдох стих. Лежит впотьмах
Посмертной слепкой, так подробно жуткой
В витрине осень. В сморщенных чертах,
Подсвеченных холодным, едким светом,
С брезгливым содроганием узрю
Того, кто с восхитительным приветом
Встречал меня. Кто красную зарю
Смущенья скрыть пытаясь за усмешку,
Мешал мне кудри, мысли и слова,
Дурачась, отнимал мою одежку,
В скользящий шёлк и пены кружева
Воды согретой уносил, танцуя.
Чей улыбающийся, мягкий, сочный рот,
Прозрачной влаги капельки целуя,
Сушил мне кожу смуглую. И вот
Передо мной всего лишь только маски
Малёванные, только балаган
С мазками грубо брошенными краски.
Ну что же, за тебя теперь в стакан
Плесну, признав-таки за праздник.
Тугой причёской кудри уберу.
Я тут своя, я тоже в нём участник,
Танцмейстер на безудержном пиру,
Где, в произвольном церемониале,
С хоров заслыша музыки едва,
Фигурами разученными встали
И заплясали мысли и слова.
