* * *
Прочь от всех, по талому льду,
Повинуясь зову тоски.
Берегом Великой реки
Я навстречу солнцу бреду…
Стылый ветер дышит в лицо,
Я не верю знакам и снам.
Это просто снова весна
Время беспокойных творцов….
Время назвать имена,
Мир будить он зимнего сна..
Горько-звонкий яд серебра,
Птица пламя бьётся в руках.
Я назад листаю века,
Чтобы одолеть глупый страх:
В переливах призрачных строк,
Я боюсь увидеть ответ:
Трижды по одиннадцать лет
Проживёт безумный пророк….
Бледный бес трясёт за плечо:
«В этой сказке ты не причём….
Моя смерть ещё подождёт -
Впереди лишь песни и сны...
Слёзы на щеке не видны
Если плакать вместе с дождём.
Сколько нас осталось в миру
Бредящих пройти через грань?
В час когда устану от ран
Кто подхватит знамя из рук?
Не спеши ответить мне "Да!"
Быть безумцем это беда…
