Твой сын

Перед скамьей садовой

Старенькое окно.

— Мама!- в устах седого

Это звучит смешно.

Мне говорят: уместней

Краткое слово-«мать».

Но с колыбельной песней Легче нам умирать.

— Мама,- кричу я,- мама,

Я возвратился, вот

Первенец твой, тот самый!..

-Мама в ответ:- Не тот…

Этого мужичины

Тяжек свинцовый взгляд.

Врубленные морщины

Многое говорят.

Видимо, в час весёлый

Он пировал как мог,

Но и ладонью голой

Горя ловил клинок.

Где же мой ненаглядный

С белым воротничком,

Чистенький и нарядный,

Наземь упал ничком?

Где же он, что родился

Майским счастливым днём?

— Значит, не возвратился.

Плачь по ночам о нём!

1944