Они твердят, что ты бомжара,
Виновный сам в своей беде,
Когда вздыхаешь перегаром
На тварей в облике людей.
Твой дом - подъезд чужого дома,
Друг и психолог - алкоголь,
Другим такое незнакомо,
Они твою не знают боль.
У них судьбинушка другая -
Плыть в небеса, твоя - ко дну:
Макулатуру собирая,
Во вторник спину потянул.
Почти не спал вторые сутки,
А всё "бездельник", беден раз.
Прут равнодушные ублюдки,
Хрипя: ""чего разлёгся, мразь?!"".
Ты меж презрения и гнева,
(Что значит - сделался бичом),
Кусаешь хлеб заплесневелый,
Не видя общества плечо.
Для сильных место должен слабый
Освободить под небом, друг?
И, словно мышь в когтистых лапах,
Прошепчешь: ""к осени помру"".
Существовать осталось сколько?
Но чем тащить в могилу горб,
Зарежь кого-нибудь осколком
Насмешки, брошенной в укор.
Тебя ничтожеством прозвали,
Живёт в твоей квартире враг,
А ты в подъезде и в подвале.
Иль залезаешь на чердак.
Родился что ли под забором?!
Но как без денег не судись,
Не назовут виновным вора.
Судами властвует корысть.
Забрали всё, не дал им сдачи
Бич, презираемый людьми,
И смирно дохнешь, злобу пряча,
А, значит, правы все они.
4 июля 2010 23:20
Редакция: 12 марта 2016 16:10
