Ветер чует пружину грота,
я отворачиваюсь от карты,
вслед за птицами рушится в море
небо, в море становится жарко,
самое пекло - по линии горизонта.
На душе то холодно, то тревожно,
вроде все впереди, только некуда деться.
Где ты найдешь такой подорожник,
чтоб секундам на атомы опереться?
Ты живешь, чтоб один раз отдать швартовы.
Так что самое милое время года - сборы.
Море, где мое тридевятое царство?
На душе так темно, что орать во все горло
до отхода от берега не опасно.
Я люблю почерневшую бронзу песен.
А ты где бы ни был - одно и то же,
мы - антинаучный обмен молекул.
Кривая моря. Сброшена кожа.
Танцует пляску святого Эльма
Север.
2011
