Светлый праздник, но хмурится небо устало,
ветер треплет ковыльные древние космы.
Степь неровна, изрезана шрамами балок.
И похоже, что здесь самый центр макрокосма.
Светлый праздник нарушив, считаю могилы,
те, что тянут к земле, и тихонько калечат.
Но в степи я вдруг чувствую странные силы,
и от них на минуту становится легче.
Здесь чабрец так упорно ютится на склоне.
Словно кровь лепестки облетевших тюльпанов.
Только небо и ветер... А что ещё кроме
них залечит совсем ещё свежие раны?
Светлый праздник. Степенно расходятся тучи,
открывая небесное синее око.
Только травы и ветер. Что может быть лучше?
И что может ко мне быть ещё так жестоко?
Мне одной этот свет, эти краски не любы,
как и птичьи задорные звонкие песни.
Я целую твои побледневшие губы,
повторяя: воскресни, воскресни, воскресни!
