Полжизни прожито. А может быть не пол?
Песок минует узкий перешеек.
В пустой квартире запыленный стол,
а мне не стать счастливей и мудрее.
Чужая жизнь, запоротый финал.
Сюжет заполнен множеством историй.
И кто бы, как и я, не променял
её на жизнь, глубокую, как море?
На детский смех на радость без границ,
на тёплый дом, на значимое дело?
Вокруг, как перья опаленных птиц,
лежит всё то, чего я не успела.
Казалось бы: ещё могу успеть -
переиграть, переписать немало
но клоуном ощерит зубы смерть:
"Прости, mа chere, ты с этим опоздала.
Всему назначен свыше точный час.
Шагнуть за край трусливый не решится.
Но если луч надежды не погас,
то взмоешь вверх свободной белой птицей.
А если будешь взвешивать товар,
колеблясь, что же выбрать, чет ли, нечет?
то быстро растеряешь божий дар.
А время, извини, оно не лечит".
И вот я здесь, сижу, смотрю в окно,
в апрельскую гудроновую темень.
Полжизни - слишком много для одной,
но кто виновен, что была не с теми?
Была не там и делала не то,
и шаг к мечте не сделала ни разу.
Порой от постановки запятой
зависит смысл жизни, а не фразы.
Но слишком грустен мой корявый текст,
он не к лицу веселому апрелю.
Я тихо предлагаю темноте:
"Отдам полжизни за еще одну неделю
в том месяце, когда почти жила,
когда закат тонул в спокойных водах,
когда ещё мне душу не прожгла
насквозь моя постылая свобода,
когда был ясен мой дальнейший путь,
размеченный на картах ночью зведной... "
Но только мне себя не обмануть.
И тьма ответит:" Знаешь, слишком поздно..."
