* *
*Не плачь, моя милая. Разве ты раньше
не знала,
Что пир наш недолог, что рано приходит
похмелье…
Как в дальнем тумане – и город, и дом у канала,
И темное счастье, и храброе наше веселье.
А если тебе и приснились леса и равнины,
И путник на белой дороге, весь в облаке пыли, –
Забудь, моя милая. Фары проезжей машины
Его – и во сне – лишь на миг для тебя осветили.
1943
