Сжимая крепко лист бумаги,
По тротуару шёл поэт,
Печаль кривила лик бедняги,
Погас в душе незримый свет,
Он шёл по улице, не глядя,
На этот дивный новый мир,
Мечты остались где-то сзади,
Там, где он искренне творил...
- Вы, как и все хотите славы,
Я знаю ваш коварный план,
Какой поэт вы, боже право?
Да вы милейший - графоман!
Сказал смеясь, большой издатель,
В лицо поэту бросив лист,
Стоял оплёванным мечтатель,
Он был намерениями чист,
Поэт немного был сконфужен,
Как оправдаться,он не знал,
Ему успех то был не нужен,
Он не для этого писал,
Не спал ночами не смыкая,
Своих больных, усталых глаз,
Писал он часто голодая,
Хоть пару строчек, пару фраз,
Все лишь затем, что свято верил,
Что сможет изменить весь мир,
Открыть его стальные двери,
И не жалел на это сил,
Что слово лечит, вдохновляет,
Ведёт сквозь тьму, на свет огня,
И мир меняться заставляет,
Он тем огнём сжигал себя,
Поэт не жаден был до славы,
Большой издатель был не прав,
И зря потоки бранной лавы,
Он лил, показывая нрав,
Поэт не в силах пререкаться,
Печально бросив беглый взгляд,
Не смог там больше оставаться,
Внутри распространялся яд,
Поэт ушёл, он был ненужен,
Своей родной, чужой стране,
Он был осмеян и осужден,
И обречён на жизнь на дне...
Сжимая крепко лист бумаги,
Поэт шагал по мостовой,
Душа безумного бродяги,
Была отныне не живой...
———-••••••••••••————
Посвящается всем непризнанным, забытым, убитым...
