я влюблена, конечно, не в тебя,
а в образ твой невозмутимо ясный —
как чудится в закате февраля
совсем не зимний вечер, слишком майский.
я влюблена едва ль в твои черты,
скорее, в те черты, что вижу чётко
в своих глазах. но это всё — не ты,
а лишь отрывки, что, порой, так ёмко
вмещаются в горящий мой котёл,
на шее разместившийся устало.
подкинь реальности в мой сумрачный костёр —
я так вернее от тебя отстану.
плесни неидеальности в мой дом,
чтоб всё, что горячо, скорей остыло,
чтоб больше я не ставила на кон
в игре с тобой рассудок свой и силы.
тебя не ждут в моих спокойных снах,
да и в реальности не так, чтобы в объятиях
ты встречен будешь. разве что впотьмах
я не замечу львиной твоей пасти.
и этот стих — практически мольба.
прошу, покинь меня, не мучай понапрасну.
ведь я люблю, конечно, не тебя,
а образ твой непревзойденно ясный.
