Завяли розы. За окном туман.
Игриво падает осенний дуба лист.
Как наш с тобой бессмысленный роман,
Он затаится в стае птиц.
И будет прятаться, от окружающих его вокруг,
Огромных улиц, с тысячью людьми.
И будет думать: "Вдруг меня найдут
И заберут с собой на край Земли.
Или положат в книгу, на пустую полку.
Оставят сохнуть, в строках П. Ершов.
Запрут на век, лежать без толку,
А так бы мог летать среди ветров.
И облететь весь шар, в надежде на удачу,
Найти дорогу, самый милый путь.
А вдруг я в мире для кого-то что-то значу,
И мне нельзя сейчас неправильно свернуть".
Уже светает. Дождь пошёл с грозой.
Собрал холодный ветер листья в пляс.
Ударной, быстрою волной,
Понёс ручей листву, стремясь.
А лист лежал, у краешка столба.
Ему были не страшны, ветер, гром.
Он ведь мечтал, что бы его судьба,
Была полезна и важна потом.
Потом, когда его уже не станет,
Когда он превратится в пыль.
Чтоб о его бессмысленном романе,
Писал и говорил весь мир.
Завяли розы. За окном туман.
Веселый мальчик, лет шести,
Поднял наш лист и положил в карман,
Как наш с тобой бессмысленный роман,
Его нам не спасти. Прости...
