А вдруг...

Завяли розы. За окном туман.

Игриво падает осенний дуба лист.

Как наш с тобой бессмысленный роман,

Он затаится в стае птиц.

И будет прятаться, от окружающих его вокруг,

Огромных улиц, с тысячью людьми.

И будет думать: "Вдруг меня найдут

И заберут с собой на край Земли.

Или положат в книгу, на пустую полку.

Оставят сохнуть, в строках П. Ершов.

Запрут на век, лежать без толку,

А так бы мог летать среди ветров.

И облететь весь шар, в надежде на удачу,

Найти дорогу, самый милый путь.

А вдруг я в мире для кого-то что-то значу,

И мне нельзя сейчас неправильно свернуть".

Уже светает. Дождь пошёл с грозой.

Собрал холодный ветер листья в пляс.

Ударной, быстрою волной,

Понёс ручей листву, стремясь.

А лист лежал, у краешка столба.

Ему были не страшны, ветер, гром.

Он ведь мечтал, что бы его судьба,

Была полезна и важна потом.

Потом, когда его уже не станет,

Когда он превратится в пыль.

Чтоб о его бессмысленном романе,

Писал и говорил весь мир.

Завяли розы. За окном туман.

Веселый мальчик, лет шести,

Поднял наш лист и положил в карман,

Как наш с тобой бессмысленный роман,

Его нам не спасти. Прости...