Я не бывал в газетах городских,
Стихи свои не предлагал,
Когда печатали одних своих,
Я в стол писал, стихи слагал.
Не представлял я из себя ничто,
И не имел печатных книг,
Стихи слагать считалось баловство,
И ничего я не достиг.
Мир литераторов был так далёк,
И славы так слепящий свет,
Лишь тлел таланта жалкий уголёк,
Что я не хуже их поэт.
Не знал я близко никого из них,
И в жизни был на самом дне,
Рождая в муках свой свободный стих,
Что приходил ко мне извне.
Я не бывал в газетах городских,
Стихи свои не предлагал,
Когда печатали одних своих,
Я в стол писал, стихи слагал.
